[esp-fr] Carmen Ávila - La metamorfosis de ofidio - Cascabel / (Crotalus) // La métamorphose de l’ophidien - Serpent à sonnettes / (Crotalus)

[esp] La metamorfosis de ofidio

 

Si la oruga se convierte en mariposa

pero una larva en mosca

 

¿En qué se convertirá esa serpiente

de tus pensamientos

que está tejiendo poco a poco

la ponzoñosa crisálida asesina?

 

 

Cascabel / (Crotalus)

 

En las persecuciones de su cola

guarda todas las canciones de cuna

que algún día las mujeres

de las tribus potawatomi

utilizaron como sonaja

para hacer reír

a los bebés

que murieron

mientras soñaban.

 

 

* Carmen Ávila es una escritora mexicana. Recibió el Premio Nacional de Poesía Tijuana (2025), el Premio Nacional de Novela Ignacio Manuel Altamirano (2024), el Premio de Poesía en los Juegos Florales Ramón López Velarde (2019), el Premio Dolores Castro (2017) en poesía y ensayo, el Premio Nacional de Cuento Rafael Ramírez Heredia (2013) y el Premio Nacional de Poesía Enriqueta Ochoa (2010) y la mención honorífica en el Premio Nacional de Poesía Joven Francisco Cervantes Vidal (2008). A nivel internacional, fue finalista en el Premio Eccles Institute & Hay Festival Global Writer’s Award (Reino Unido de la Gran Bretaña, 2025), en el Premio Internacional de Poesía Ana María Iza (Ecuador, 2025), en el Premio de Poesía Pedro Lastra (Nueva York, 2021) y en el Certamen de Poesía María del Villar (Navarra, 2007). Es autora de El vuelo de las grullas (Textofilia, 2025), Osos en el cielo (IEEPCNL, 2025), Al final de la serpiente, colmillos de escalera (IMCS, 2023), Gobelino medieval. The Lady and the Unicorn (SEC, 2020), Ciudades visibles (IMAC, 2017), El virus de Munch (IMAC, 2017), El barco de los insomnes (Café Cultura, 2016), Terrible extrañeza (ICOCULT, 2013), Postales del exilio (Jus, 2013), Praga como un cuerpo (UAdeC, 2009), La máquina de vivir (FETA, 2008) y Mercedes del 63 y otros cuentos (ICOCULT, 2006). 

 

 

[fr] La métamorphose de l’ophidien

 

Si une chenille devient un papillon

mais qu’une larve devient une mouche

 

Que deviendra ce serpent

qui hante tes pensées,

alors qu'il tisse lentement

sa chrysalide venimeuse et meurtrière ?

 

 

Serpent à sonnettes / (Crotalus)

 

Dans les volutes de sa queue

se cachent toutes les berceuses

que, autrefois, les femmes

des tribus Potawatomi

utilisaient comme hochets

pour faire

rire les bébés

qui mouraient

pendant leur rêves.

 

 

* Carmen Ávila est une écrivaine mexicaine. Elle a reçu le Prix national de poésie Tijuana (2025), le Prix national du roman Ignacio Manuel Altamirano (2024), le Prix de poésie Ramón López Velarde aux Jeux Floraux (2019), le prix Dolores Castro (2017) de poésie et d’essai, le Prix national de la nouvelle Rafael Ramírez Heredia (2013) et le Prix national de poésie Enriqueta Ochoa (2010), ainsi qu’une mention honorable au Prix national des jeunes poètes Francisco Cervantes Vidal (2008). À l’international, elle a été finaliste du Prix mondial des écrivains de l’Eccles Institute & Hay Festival (Royaume-Uni, 2025), du Prix international de poésie Ana María Iza (Équateur, 2025), du Prix de poésie Pedro Lastra (New York, 2021) et du Concours de poésie María del Villar (Navarre, 2007). Elle est l’autrice de El vuelo de las grullas (Textofilia, 2025), Osos en el cielo (IEEPCNL, 2025), Al final de la serpiente, colmillos de escalera (IMCS, 2023), Gobelino medieval. The Lady and the Unicorn (SEC, 2020), Ciudades visibles (IMAC, 2017), El virus de Munch (IMAC, 2017), El barco de los insomnes (Café Cultura, 2016), Terrible extrañeza (ICOCULT, 2013), Postales del exilio (Jus, 2013), Praga como un cuerpo (UAdeC, 2009), La máquina de vivir (FETA, 2008) y Mercedes del 63 y otros cuentos (ICOCULT, 2006). 

 

© Carmen Ávila.

Fotografía original: Pinakothek der Moderne München.

 

[eng-esp] Amanda Ahumada - My story has been stolen / Me robaron mi historia

[eng] My story has been stolen

 

My story has been stolen

With words that resemble my intrusive thoughts

I see my struggles in color

Halloween candy and rainbow colored gummies adorn my backdrop

 

The laughter begins

A grown woman who loves candy?

A grown woman who wears combat boots?

Why is she wearing the rainbow when she is only chaos and darkness?

 

I am a grownup! I scream quietly

You can't hear me because I am not screaming on social media

 

My heart bursts inside my head and screams that it cannot be. He would never let that happen

 

Is this how he sees me now?

It must be

He fed her every secret, every weakness.

Together they exposed a highly-edited version of me in an unfavorable light

 

I am the villain in this story

I want to scream

I walk away

I walk into my daughters arms she hugs me as I explain that grownups can be bullied too

I walk into my friends group seeking reassurance that I am not making it up in my head

I walk away

I block all contact

I guess I am the villain in someone’s story

They don’t get to be in mine.

They were right. I won't follow their rules.

I walk away in combat boots

I walk away with my rainbow-colored sleeves

And I am happier than ever

But it still hurts

Blue heart

Green heart

No

I want the whole rainbow!

 

 

 

* Amanda Ahumada
I was born in Calgary, Alberta, Canada in February 1979 to two Chileans.

At 13 years of age, I started a new chapter of my life when my parents returned to Chile.
I have a beautiful daughter who fills my soul with joy.
Stand-Up Comedy The Chistolas:

https://www.instagram.com/tv/CQezyEWJ54B/?utm_medium=copy_link
Storytelling in Santiago:

storytelling.in.santiago/

 

 

 

[esp] Me robaron mi historia

 

 

Me robaron mi historia

Con palabras que se asemejan a mis pensamientos intrusivos

Veo mis dificultades en color

Los caramelos de Halloween y las gomitas de los colores del arcoíris adornan mi telón de fondo

 

Empiezan las risas

¿Una mujer adulta a la que le encantan los caramelos?

¿Una mujer adulta que lleva botas de combate?

¿Por qué lleva el arcoíris si no es más que caos y oscuridad?

 

¡Soy una adulta! Grito en silencio

No puedes oírme porque no estoy gritando en las redes sociales

Mi corazón estalla dentro de mi cabeza y grita que eso no puede ser. Él nunca dejaría que eso pasara

 

¿Es así como me ve ahora?

Debe de ser así

Él le contó todos mis secretos, todas mis debilidades.

Juntos han expuesto una versión muy retocada de mí misma bajo una luz desfavorable.

 

Soy la villana de esta historia.

Quiero gritar.

Me alejo.

Me lanzo a los brazos de mi hija, ella me abraza mientras le explico que los adultos también pueden ser víctimas de bullying.

Me acerco a mi grupo de amigos en busca de la seguridad de que no me lo estoy inventando.

Me alejo.

Bloqueo todo contacto

Supongo que soy la villana en la historia de alguien

Pero ellos no van a formar parte de la mía.

Tenían razón. No voy a seguir sus reglas.

Me alejo con mis botas de combate

Me alejo con mis mangas tejidas de los colores del arcoíris

Y soy más feliz que nunca

Pero aún me duele

Corazón azul

Corazón verde

No

¡Yo quiero todo el arcoíris!

 

 

 

* Amanda Ahumada

Nací en Calgary, Alberta (Canadá), en febrero de 1979, de padres chilenos.

A los 13 años, empecé una nueva etapa de mi vida cuando mis padres regresaron a Chile.

Tengo una hija maravillosa que me llena el alma de alegría.

Stand-Up Comedy The Chistolas:

https://www.instagram.com/tv/CQezyEWJ54B/?utm_medium=copy_link
Storytelling in Santiago:

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 Fotografía original: Pinakothek der Moderne München.

 

[esp-fr] Constanza Carlesi - Color violenta / Couleur violente

 [esp] Color violenta

   A Violeta Parra

 

Púrpura, morada, violácea,

¿De qué color eres Violeta?

No puedo verte,

pero te escucho.

El eco de tu melodía me impregna,

me llena de agua y sacia la sed

de mis orejas.

Tengo siglos de llanto, adornando tu

belleza y tu canto. Fiereza sureña, violenta y pura.

Llevo más años que los niños

contando tus cuentos, mirando la luna

y bebiendo mi sangre. Tu humor y espesura, hace partícipe

un acorde corrido y un fa sostenido

 se pierde al borde de mis comisuras.

Tu palabra no tiene censura.

 

Violeta púrpura, morada,

¿De qué color eres violácea?

Yo aquí descifrando misterios, asaltada por la madrugada

de una lectura de ojos abiertos.

Tengo siglos escuchándote, tiempo de piedra y de agua,

de cerro y de viento, de vuelos y mapas.

Llevo una mochila

que aparenta estar vacía.

Bebo la luna

y observo mi sangre.

 

Violeta violácea

¿De qué color eres morado púrpura?

El hematoma de tus versos me despierta y alienta, tengo los ojos tranquilos

y el corazón palpitante,

no tengo prisa, pero la traición fue tu riesgo todo el tiempo.

Observo el paisaje

y te escucho

cantando en alguna parte.

Tu eco grita silencio,

tu aliento implora justicia

y recuerdo que te tengo una carta

muy larga, quizá maldita.

 

A veces pienso que tú empezaste, un día azul

de patria roja, carente de luz o de blanco.

Entonces el azul con el rojo

se mezclan y nace

un color que no comprendo: Una sonrisa esbozada,

un color golpeado, una belleza crispada, un destello,

un relincho.

 

 

 

* Constanza Carlesi Del Río (Santiago de Chile, 1985) es poeta, actriz, dramaturga y tatuadora. Máster en Estudios Hispánicos Avanzados por la Universitat de València. Es autora de “La Estratega” (2017), firmado como La Conirina, y “Carmesí Delirio” (2020). Actualmente vive en Lyon, Francia, donde continúa su búsqueda artística entre la poesía, la escena, la música y la performance, con los espectáculos “Voces Vivas: Canciones para llorar” y “Viaje al centro del presente”.

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chakana.tattoo.lyon

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[fr] Couleur violente

 

    à Violeta Parra

 

Pourpre, mauve, violacée,

De quelle couleur es-tu, Violeta ?

Je ne peux pas te voir,

mais je t'entends.

L'écho de ta mélodie m'imprègne,

me remplit d'eau et étanche la soif

de mes oreilles.

J'ai des siècles de larmes qui embellissent ta

beauté et ton chant. Férocité du sud, violente et pure.

Je passe plus d’années que les enfants

à raconter tes histoires, à regarder la lune

et à boire mon sang.

Ton humeur et ton épaisseur font résonner un accord courant et un fa dièse

qui se perd au bord de mes commissures.

Ta parole n’a pas de censure.

 

Violeta pourpre, mauve,

De quelle couleur es-tu, violacée ?

Moi, ici, à déchiffrer des mystères, assaillie par l’aube

d’une lecture les yeux ouverts.

Je t’écoute depuis des siècles, temps de pierre et d’eau,

de colline et de vent, de vols et de cartes.

Je porte un sac à dos

qui semble vide.

Je bois la lune

et j’observe mon sang.

 

Violette violacée,

de quelle couleur es-tu, mauve pourpre ?

L’hématome de tes vers me réveille et m’encourage,

j’ai les yeux sereins

et le cœur palpitant,

je ne suis pas pressée,

mais la trahison était ton risque à chaque instant.

J’observe le paysage

et je t’écoute chanter ailleurs.

Ton écho crie le silence,

ton souffle implore la justice !

et je me souviens que j’ai une lettre

très longue, peut-être maudite.

 

Parfois, je pense que c’est toi qui as commencé,

un jour bleu de patrie rouge,

dépourvu de lumière ou de blanc.

Alors le bleu et le rouge

se mêlent et naît une couleur que j’ignore :

 

Un sourire ébauché,

une couleur frappée,

une beauté crispée,

un éclat,

un hennissement.

 

 

* Constanza Carlesi Del Río (Santiago du Chili, 1985) est poète, comédienne, dramaturge et tatoueuse. Elle est titulaire d’un master en études hispaniques avancées de l’Université de Valence. Elle est autrice de « La Estratega » (2017), signé sous le pseudonyme de La Conirina, et de « Carmesí Delirio » (2020). Elle vit actuellement à Lyon, en France, où elle poursuit sa quête artistique entre poésie, théâtre, musique et performance, avec les spectacles « Voces Vivas : Canciones para llorar » et « Viaje al centro del presente ».

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© Constanza Carlesi.

 

 

 Fotografía original: Pinakothek der Moderne München.

[esp-fr] Patricia Martínez Lugo – Cría moscas / Élève des mouches (trad. Daymar Toussaint)

Cría moscas

I

 

Pecho para la niña y leche para las moscas

las moscas de mi madre no vuelan lejos

las moscas de mi madre viven

bajo la luz blanca y artificial del criadero

sus hijas de ojos rojos

de tanto en tanto traen consigo una mosca albina

ella sumergida en la leche se ve como dos gotitas de sangre

nadando de arriba abajo sin diluirse en lo blanco

las otras están en una danza circular alrededor del plato

por la noche mi madre da el pecho

en el día cría moscas

que nacen y mueren en una misma semana

la teta de mi madre sabe a miel y sangre

gotas de vida y muerte a partes iguales

reina del enjambre

madre de todas

zumban en su lenguaje

zumban pidiendo leche como cualquier lactante

exprimes la vida por ver volar a tus criaturas

exprimes cada gota nutrida

ámame con cada gota

amamántame sin dejarme caer

soy esa hija sin alas

soy la que lleva sangre y miel en la boca

 

II

 

Cría moscas y te sacarán los ojos

te vaciarán las cuencas

llevando en sus alas una última mirada

esa que no pudo arrancar la muerte

desafiando una vieja promesa

si la muerte no puede llevarse tus ojos,

¿Qué tomará en su lugar?

¿Se irá con ella tu sonrisa o alguna caricia?

No puede llevarse menos

no puede llevarse más que eso

la muerte ha tocado a tu puerta

y no se irá con las manos vacías

¿Qué dirás? Que fueron ellas

que corra tras ellas

la muerte no quiere la vida corta y ligera de una mosca

vino por tus ojos y halló cuencas vacías

cría moscas y te comerán los ojos

cría moscas y no tendrás nada que entregar a la muerte

cría moscas y la muerte buscará la sangre que bulle de tu pecho

cría moscas y la muerte irá por tu carne

 

 

 

* Patricia Martínez Lugo licenciada en Letras de la Universidad Central de Venezuela, es una poeta venezolana instalada en Madrid, España.

En el 7º Concurso Nacional de Poesía Joven Rafael Cadenas obtuvo Mención Honorífica. Y este año, su participación en el II Premio Internacional de Poesía Joven Ida Gramcko le valió una mención del jurado.

Nota : la segunda parte de este poema fue creada posteriormente, por lo que es inédita. En el concurso la autora participó solo con la primera.

 

 

[fr] Élève des mouches 

 

I

 

Un sein pour la fillette et du lait pour les mouches

les mouches de ma mère ne volent pas loin

les mouches de ma mère vivent

sous la lumière blanche et artificielle de l’élevage

ses filles aux yeux rouges

apportent de temps à autre une mouche albinos

elle immergée dans le lait ressemble à deux gouttelettes de sang

nageant de haut en bas sans se diluer dans le blanc

les autres tournent en une danse circulaire autour de l’assiette

la nuit ma mère donne le sein

le jour elle élève des mouches

qui naissent et meurent dans une même semaine

le sein de ma mère a le goût du miel et du sang

des gouttes de vie et de mort à parts égales

reine de l’essaim

mère de toutes

elles bourdonnent dans leur langage

elles bourdonnent en réclamant du lait comme n’importe quel nourrisson

tu presses la vie pour voir voler tes créatures

tu presses chaque goutte nourrie

aime-moi avec chaque goutte

allaite-moi sans me laisser tomber

je suis cette fille sans ailes

je suis celle qui porte du sang et du miel dans la bouche 

 

II

 

Élève des mouches et elles te crèveront les yeux

te videront les orbites

emportant sur leurs ailes un dernier regard

celui que la mort n’a pas pu arracher

défiant une vieille promesse

si la mort ne peut emporter tes yeux

Que prendra-t-elle à leur place ?

Partira-t-elle avec ton sourire ou une caresse ?

Elle ne peut pas en emporter moins

elle ne peut pas en emporter plus que cela

la mort a frappé à ta porte

et elle ne repartira pas les mains vides

Que diras-tu ? Que ce sont elles

qu’elle coure après elles

la mort ne veut pas de la vie courte et légère d’une mouche

elle est venue pour tes yeux et a trouvé des orbites vides

élève des mouches et elles te mangeront les yeux

élève des mouches et tu n’auras rien à offrir à la mort

élève des mouches et la mort cherchera le sang qui bouillonne dans ta poitrine

élève des mouches et la mort viendra pour ta chair

 

 

 

* Patricia Martínez Lugo, titulaire d'une licence en lettres de l’Université centrale du Venezuela, est une poétesse vénézuélienne installée à Madrid, en Espagne.

Lors du 7e Concours national de poésie pour la jeunesse « Rafael Cadenas », (Concurso Nacional de Poesía Joven Rafael Cadenas) elle a obtenu une mention honorable. Et cette année, sa participation au IIe Prix international de poésie pour la jeunesse « Ida Gramcko » (Premio Internacional de Poesía Joven Ida Gramcko) lui a valu une mention du jury.

Note : la deuxième partie de ce poème a été écrite par la suite ; elle est donc inédite. L'auteure n'a présenté que la première partie au concours.

 

 

[1] Traduit de l’espagnol (Venezuela) par Daymar Toussaint.

 

 

* Daymar Toussaint (Venezuela). Poète, traductrice, collagiste et photographe amateure. Diplômée en Langues Étrangères Appliquées de l'Université Jean Moulin Lyon III. Titulaire d'un master recherche en Études Hispaniques (Lettres, Langues et Civilisations Étrangères) avec un travail sur la poésie de Yolanda Pantin. Membre du projet d’archives et de diffusion de poétesses vénézuéliennes #PoetasVenezolanas. Finaliste du 7e Concurso Nacional de Poesía Joven Rafael Cadenas et diplômée du Diplôme de Réflexion et de création poétique de la Fundación La Poeteca. Elle a participé à des revues littéraires telles que Aullido, Revue des Muses, Casapais, Letralia, Digo.palabrat.txt, Telúrica et à des espaces comme Escritores Cordillera ou Salsa picante, la revue du festival Les Reflets du Cinéma Ibérique et Latino-américain (Cinéma Le Zola, Villeurbanne).

@aleale.photos / @piedrapapel.o_tijeras / @poetasvenezolanas

 

 ©  Patricia Martínez Lugo